As confissões do Eu.

Eu queria mesmo era chorar. Mas um choro
sem compromisso, bem quietinho. Não me interessa o que
não tenho, nem o que tenho. Por isso choro.
Choro paciente:
primeiro uma lágrima verte, toda lânguida;
seguem-se outras.
E, então, acabo me animando
com o meu tímido pranto.

Desfaço o pranto pra poder pensar na vida.
Encontro dois caminhos no meu pensamento recôndito:
o que tenho e o que não tenho.

Bem pragmático, vou pensando na amada.
Olha como são lindos os
cabelos, que de leve oscilam recobrem os seios.
Em seguida me desconforto;
A amada vai se desvanecendo
aos poucos.

Noto uma ausência em mim.
Penso logo o que tenho-
amigos, casa, carro, família et cetera-
e não sendo pragmático, deixo isso de lado.

Não posso, não quero e nem devo pensar.
Uma lágrima molha o rosto, bem
tímida;
Vou deixar o meu pensar de lado
pra ver se me animo
pranteando.

Fascismo.

Fascismo  
                      Força                              
                                          Fato
                            Fascinado                            
                                                Fascio
                                  Fardado                            
                                                 Farda
                            Fardo                          
                                           Fome
                        Fascínio                        
FIRE!

Os corpos II

                                               
                                              Você sorria de lá, eu me calava de cá.

As palavras eram todas plumas: cabelos, o teu corpo, meu corpo. O corpo.                 

                         
                                               Você sorri, e eu te afago;
                                               você se cala, eu me calo.

Insistente, volto a te enlaçar: os meus braços, a tua mão;

o teu cabelo e a tua nuca: a língua, o pescoço, a boca, o cheiro e o olhar:

                                                você sorri, e eu te abraço
                                                - palavras sussurradas, eu me calo.

Volvo o olhar em cada fragmento; lanço a língua e você me alcança: mãos, os corpos, o pescoço, o cheiro;

                                             e você freme e estremece;

e eu me entrego e te abraço;

a língua, os peitos, o teu colo;

                                              e  você geme, se debate, me arranha, se desfaz
                                               - lumina in lacrimas, eu me calo.

Sampa II

mímese, mímese, mímese
cópia da cópia da cópia
do copo e do corpo
do corpo nulo, passivo
do copo vazio, solidão.

Sampa I

Por que fazes?
Ou porque fezes?

A Margem.

Pela beira,
Tietê.

Pela beira do Tietê,
Pêra.

Pela beira, pêra
Gente simples, fagueira.

Pela beira,
Pela pêra,
Gente simples,
Fagueira.

?

Eu sou filho da revolução de cacos

Farrapos,  fagulhas, prostitutas

Maltrapilhos, travestis, pilantras.

Caos.

Polêmica, polêmico, polífono

Prolixo, prolífero, profícuo

Profano, profeta, provável.

Pólis.

Filho do submundo

De proletas, piolhos

De acadêmicos, masturbação literária.

A causa em mim.

Palavras de (des)ordem:

Há caos em mim.

Poeta, poetinha ou Vinicinho.

Seja alguma coisa assim:
Em parte, obra de arte
Em parte, obra pra mim.

Em parte, obra divina:
Mão, peitos, costela
Na outra, Alencar- Aurélia.

Seja qualquer coisa:
Maja de Goya, taitianas do Gauguin.
Uma parte pode fugir à guisa
E a outra voltar pra mim.

Brincos da rainha ou um baluarte
Seja qualquer coisinha:
Música do Chico ou Jobim- qualquer arte.
Mas, lembrar-te, outra parte é só minha.

Conversinha de Putinha, de Welton Pinto Vieira.

Ecos intrometidos a resvalarem pelos volúveis e leves dedos de sua língua ferina, maldita, corrosiva. Amor moribundo a deixar marcas em carne enrijecida pelo ressentimento intragável a permanecer em estômago pusilânime, em espírito pífio, servo de paixões, de signos que o escarram como covarde canalha, escroto, ignóbil. A sua verdade no fel de devassidão de lábios a espancarem seu espírito, calejado pelas farpas de suas mentiras adocicadas pelo amargor de seus lindos olhos verdes, a entoarem versos trôpegos, densos a se esvaírem por linhas leves, frouxas, fluídas em seu complô silencioso, em sua trama enigmática, lisa, imperceptível... 
Conversinha de putinha, de merdinha, a morder os cotovelos pelas farpas que esfacelam suas vísceras mais intimas, sua mágoa mais sincera, sua vaidade mais arredia a se enovelar pelas pistas que se perdem pelos discursos de sua carne a se endurecer como pinto mole sem vida, sem tesão por uma bucetinha úmida, salgadinha. Corpo a padecer pelo gume infalível de navalha vertiginosa, aguda, traiçoeira, porém bela e fascinante em seus cortes de superfície que maquiam penetrantes pulsões silentes, discretas. Sua estupidez é dispendiosa, sua carne mais hermética, refém do reflexo pretérito, pois seu cu cada vez mais violado, arrombado pelo toque sádico e irremediável de seu beijo.

Ode aos românticos.

Vento alísio, ó vento trópico
Sois testemunho deste desdizente
Que caminhou plumas e prantos
Que aos deuses foi buscar
Um tanto quanto jurar
Amores eternamente.

Amigo de todas as dores
Orai por mim, meus amores
Que o meu canto fúnebre
Não morra no mar. 

Furioso, diz o poeta romântico
Rompendo seu fardo:
-"É martírio nosso, algo nada sagrado
Se vem à terra para sofrer
Lamentar amores perdidos
Que o próximo romântico seja crucificado."